Lindos escritos de talentosos diamantinenses.

ESTRANHA POBREZA

Autor: Martins Morais

Desmaio dentro de meus

próprios sonhos

e me vejo rodar

Sou agora eterno passado

de minhas doces lembranças

Torno-me insensato

ao perceber que passei também

De periférico inferior e tremendo cavalheiro

Para mestre superior de coisa alguma.

Mostro as garras que nem tenho

mas mostro-as assim mesmo

Como se fossem

míseras esfomeadas e dançantes auroras

Que não mais percebem os dias passarem,

nem dores destruírem os mais belos castelos

Donde vivem luzes incandescentes

e voláteis beija-flores,

Donde se sucumbem etéreas

e efêmeras nuvens cheias de calor... desumano 

D'onde os vorazes camicases

não mais atacam inofensivos galeões e fragatas

Donde as temerosas quimeras

não mais se manifestam a favor de ventos errantes

E assobios do medo

não mais se deixarão exibir

nos muros de arrimo

de nossa estranha pobreza.

ÌCARO

Acidália Lisboa

Pássaro negro,

Levanta-me em teu vôo,

Solta-me no espaço...

Empresta-me tuas asas...

Para que eu possa,

Alcançar o infinito

E libertar-me...

A água

Mateus Lenêr Santos

A água é fonte de vida

E pode matar a sede

É símbolo da higiene

Mas é também uma rede

E há muitos que a temem.

Nas suas ondas gigantes

Ela transmite terror

Fazendo reviravoltas

E me faz sentir pavor

Daquelas águas ondulantes.

E o rio que deságua

Naquele bonito mar

Mas tenho uma grande mágoa

Porque aquilo que eu gostava

Ele conseguiu matar.

Estrelas

Beth Guedes

Busco-te, estrela longínqua!

Rastro luminoso de ilusão.

Teu brilho ofusca a retina,

Na quietude azul do desejo,

Habitas um infinito distante,

No espaço limite do sentir

Foco de luz no firmamento,

Magnifica centelha do olhar.

Quantos versos iluminados

Na imensidão que ostentas!

A noturna essência dos raios

Salpica estrela na poesia.

Belo adereço de metáfora.

Forneces alento ao existir,

Sustentas o rumo da poesia.

Nas andarilhas ruas do ser!

Dunas De Um Incorreto Amor

Martins Morais

Rondo os cantos vagos

Da sala insalubre e fria

Nesta casa vazia de mim

E cheia de nós...

Nós que se entrelaçam

Nas paredes oblíquas

De tardes emaranhadas

E rebeldes nostalgias

Que se refletem no vazio

Incontrolável do ser completo

Do ser complexo

Sem nexo...

A flor relampeja o verão

E as dores que o corpo expele

São gotas de orvalho seco

Dunas de um denso amor incorreto

São feitos de aço e soluço

Tão fraco quanto o meu verso

Tão puro quanto este submundo

Vazio e triste é o universo

Que se despe em prantos

E se cai nos vãos concretos

De seres andantes em cabresto

E lavas de um vulcão que canto

Espalham dores em espanto

Depois que os anjos se arrastam

Nas quimeras...

Nos desencantos...

Nos quintais de primaveras

Espero-te, assentado, em prantos

E pronto estou à sua espera insana. 

ESTRADA DESERTA E CRUA

Autor: Martins Morais

O que sinto já não sei se é mar

Ou se é o fogo da triste sina em vão;

Se é mistério tudo que vejo

E o que sei que aprendi me cega;

Então fujo e me calo.

Tal e qual é a solidão que marca a fogo

Toda cor que se desprende do calor

Irradiado pelo seco sol – verdadeiro jogo;

Uma estrada deserta e crua

Que se amansa, e se amolda, e nunca cansa

De ser mais uma curva na estrada

Uma destas que não se cansa de ser esquina,

Vértice de uma triste, inconsequente, nua estrada...

O que me cai dentre os dedos

São letras parecidas ao lixo que ouço e grito

E que não me deixam fazer mais nada além do que faço, 

do que penso e que relato.

O silêncio me enche o tempo todo.

Mas estas palavras me enchem e suplicam como

A plebe à porta do castelo, vomitando caveiras e lagartos,

 percevejos, onças, grilos, lavagem, escuridão.

Já não sei se ando a pé e às vezes até corro e sofro...

Aí subo num pé de feijão mágico e de lá pulo e morro.

Já não me ouço clamando aos deuses

E nem me vejo escondendo a sorte

Mas o que sinto é mais que desejos, é mais que palavra, 

é mais que ruína...

Enquanto a sombra se esconde do sol

Fico à míngua à espera da morte.

A PORTA DO MEIO DO CAMINHO

 Martins Morais

Entro, cabisbaixo e ríspido, na arena de fogo 

de meus pensamentos

Vejo ao redor cores mortas, seres sonolentos, 

borboletas esfarrapadas;

Caio então numa contradição que vai além do que eu sinto

E muito mais além do que eu respiro:

- Sou porta do meio do caminho, e a chave ficou perdida 

No vão da história

Que nunca foi contada;

Sou a negra coloração da lua em dias de

Testes hormonais no céu;

O cabresto do universo em chamas;

A aberração do bem querer...

O que sinto é mais que o infinito, é mais que o ardor,

Bem mais que este sol  esquisito 

Que brilha na fronha do quase amanhecer...

Saio de fininho do meu canto encoberto de relva e foligem

E adentro em cantos de solidão e propina.

Não sou mais dono de mim;

Os proprietários se foram rio abaixo e deixaram um estranho e 

Velho mordomo cuidando desta carcaça feita de suor e fumo.

O que sinto, às vezes, é constrangedor, mas respiro ainda cada 

Gota de orvalho seco,

E retorno, como quem retorna da lua, 

Com um bocado de ilusões nas mãos calejadas

E  caio em desesperança e tédio;

E  saio como quem   sai de uma esquina e não olha para frente, 

Trombando nos seres invisíveis

Que repousam nos vãos das escadas 

De nossos vazios dias de perdição.